"23 de junio" de Vetusta Morla

Hoy es martes... Y toca canción. De hecho, no es un martes cualquiera, es 23 de junio, el día más largo del año, el de las hogueras de San Juan. Un día y, sobre todo, una noche muy especiales, tanto como para tener libros (recuerdo uno de Clara Usón) o canciones dedicadas, como la que traigo hoy por aquí. Se trata de, valga la redundancia, "23 de junio" de los madrileños Vetusta Morla, una canción de su disco "Mismo sitio, distinto lugar" de 2017 (revisitado ahora con MSDL, el disco de 2020 con las mismas canciones tocadas de diferente manera), en la que se hace un homenaje a este día tan especial.

De esta canción, los amigos de Vetusta dijeron: “Es un vals retrofuturista cargado, a partes iguales, de folclore y manipulación sonora. Es un baile atemporal. Tiene aroma de canción popular convertida en un ritual de paso, como si se tratase de una celebración ancestral que nos invita a pasar ligeros y con valentía, sin la carga del equipaje que todos llevamos encima.”

Creo que no hay mejor manera de definirla, la verdad sea dicha, yo sólo añadiría que es un temazo. Y si ves el videoclip original, te convence del todo. Como siempre, pongo unos videos (el original y la nueva versión) y luego la letra de la canción. Y ya sabes, deja el equipaje en la ribera...

Antes del frío levanta las velas
Guarda en tu falda los granos de arroz
Y haz ceremonias de luna llena
Antes del frío, lánzamelos

Cuida este vals que tenemos en vena
Cuida del baile y riega el salón
Lleva la barca hasta la albufera
Y pon el verano en un mostrador

Y que San Juan no nos queme en su hoguera
Cuando descubra quién la asaltó

Deja el equipaje en la ribera
Para verte como quieres que te vea
Deja el equipaje en la ribera
Y quémalo

Haz que este baile merezca la pena
Yo haré lo propio con esta canción
Y si al final no hay más que comedia
Deja que el río nos lleve a los dos

Y que San Juan no nos queme en su hoguera
Ni haga de esto un negocio menor
Cruza los dedos por mí
Y antes de que vuelva a mirar
Busca el viento a favor

Y deja el equipaje en la ribera
Para verte como quieres que te vea
Sabes que todo está bien
No hay error
Deja el equipaje en la ribera
Para verme como quiero que me veas
Lánzate al agua otra vez
Aquí espero yo

Deja el equipaje en la ribera
No te sirve cuando cruzas la frontera
Todo está en regla esta vez
No hay error
Deja el equipaje en la ribera
Para verte como quieres que te vea
Deja el equipaje en la ribera
Y quémalo

LIbros Leídos Mayo 2020

Hoy empezamos mes y toca poner en orden lo leído en mayo. Han sido 7 libros, que podría ser una cifra respetable si no fuera porque en realidad dispongo de más tiempo para leer que el que le dedico y la mayoría son cómics. No consigo ponerme a leer con la concentración y dedicación que tengo cuando viajaba en metro al trabajo en la "vieja normalidad", y sólo soy capaz de hacerlo por la noche, cuando debería estar durmiendo. Pese a todo, he sacado tiempo para leer esos siete libros (cuatro en español, dos en inglés y uno en italiano), de los cuales cuatro cómics, una novela, un libro de entrevistas y una biografía futbolera. Siguiendo con la numeración de libros leídos durante el año, tenemos:

28. "Xerxes The Fall of the House of Darius and the Rise of Alexander" de Frank Miller. 112 páginas (tablet).

Pobre continuación de 300, en la que Frank Miller trata de repetir el éxito original mezclando parte de precuela y la historia de Alejandro Magno. Es muy corto como para poder contar algo que no sean batallas violentas, y la originalidad de la primera entrega queda diluida al ser más de lo mismo y con peor trama. Mediocre.

29. "Una forma de permanencia" de Marta San Miguel. 144 páginas.

Para los que se pregunten si el fútbol tiene espacio en la literatura, he aquí una clara respuesta: sí. Y como ejemplo este libro. Además del juego en sí, el fútbol tiene mucho que ver con la vida (la relación padres e hijos, la fe en algo, la fraternidad con un extraño...) y, por ende, con la literatura. En "Una forma de permanencia", Marta San Miguel nos habla de su racinguismo, pero también de su infancia en los 80, de su padre, de su pareja y, sobre todo, de Santander. Éste es un libro sobre la vida, sobre el fútbol y una bella guía de Santander. Se hace muy corto leerlo, con eso está todo dicho.

30. "La terra dei figli" de Gipi. 288 páginas (tablet).

En un futuro apocalíptico en el que la civilización se ha desmoronado (ríete del coronavirus), un padre y dos hijos sobreviven semiaislados y de mala manera tras un hecho que no se nombra pero que cambió la realidad radicalmente. Los chavales no conocen otro mundo diferente al que viven, en el que pescan y cazan perros para comer, en el que apenas tratan con nadie, y en el que la única ley es la obediencia al padre. Sin embargo, un suceso cambia la situación y se ven obligados a comenzar a tomar ellos las decisiones. Esta obra recuerda mucho a "La carretera" de Cormac McCarthy, parece exactamente el mundo que recorrían aquellos dos personajes y, de alguna manera, funciona como si fuera su continuación. El ritmo es trepidante y Gipi maneja las virtudes de imagen del cómic de manera fantástica (el momento en el que uno de los chavales trata de leer un libro sin saber leer está hecho de manera fantástica), se trata de un gran libro.

31. "Lamia" de Rayco Pulido. 88 páginas (tablet).

Con esta obra, Rayco Pulido ganó el Premio Nacional del cómic, una distinción nada baladí dado el nivel de algunos de sus ganadores (Paco Roca, Altarriba, Alfonso Zapico...). Quizás por eso mis expectativas eran bastante altas, y he quedado un poco defraudado. La historia es original (una asesina en serie que campa por la Barcelona de 1943), la trama es entretenida, y la ambientación muy buena (su diseño de escuadra y cartabón sumado al blanco y negro también ayudan). Sin embargo, la presencia del detective hipnotizador resta credibilidad (no parece serio) y la carencia de argumentos para que éste sospeche de Laia hacen que el nivel del cómic baje bastante. Le daría un 7 sobre 10.

32. "The Fall" de Ed Brubaker y Jason Lutes. 48 páginas (tablet).

En esta obra se juntan dos auténticos cracks del mundo del cómic, creadores de obras maestras como Sleeper (Ed Brubaker) o Berlín (Jason Lutes). En esta historia se ven claros los roles: el guión es un ejemplo claro de la mano de Brubaker con una historia de suspense, intriga y género negro, mientras que el dibujo en blanco y negro, conciso y claro es responsabilidad de Lutes. Un gran cómic, aunque se hace muy corto, da la sensación de que el doble de espacio habría permitido un resultado mucho más completo y redondo.

 
33. "And Here's the Kicker: Conversations with 21 Top Humor Writers on their Craft and the Industry" de Mike Sacks. 337 páginas (e-book).

Mike Sacks recopila en este libro una serie de largas entrevistas con representantes del humor en varias de sus formas: escritores, guionistas, autores fe cómics... Además de conocer a humoristas que no conocía, también resulta curioso ver que, incluso funcionando en una longitud de onda parecida que les hace tener cosas en común, cada uno es de su padre y de su madre. Si tuviera que destacar una, me pareció muy interesante la entrevista a Dan Mazer, el colaborador habitual de Sacha Baron Cohen en "fechorías" como Ali G, Borat o Bruno.

34. "La madre de Frankenstein" de Almudena Grandes. 560 páginas (e-book).

Este libro es el quinto de la serie que Almudena Grandes está dedicando a historias de la posguerra y que, en honor a Pérez Galdós, ha llamado "Episodios de una guerra interminable". El nexo común de todas esas historias (además de la aparición de personajes protagonistas de algún libro como secundarios en otros) es la denuncia del tipo de país que era España en la dictadura franquista. Un país gris, retrógrado, clasista, cruel con el diferente y con el débil, cutre, rancio y casposo, el fiel reflejo de lo que no debe ser una sociedad (al menos bajo mi punto de vista). En este caso, aprovechando la historia de Aurora Rodríguez Carballeira (la madre y asesina de la niña prodigio Hildegart) y su estancia en el manicomio de mujeres de Ciempozuelos, Grandes nos muestra esos retazos de miserabilidad de la sociedad española de la época a través de la vida y del trabajo del psiquiatra Germán Velázquez y de la relación de éste con la auxiliar María Castejón. La novela es entretenida. está muy bien hilada (como pasa con toda la obra de Almudena Grandes), y aunque es cierto que no resulta tan apasionante como alguno de los otros libros de esta serie (los dos primeros son excepcionales), se trata de una buena historia.